27 Paraguas

I PREMIO INTERNACIONAL DE RELATOS CERVEZA-FICCIÓN

2012-01-27T10:36:00.002+01:00

AMARGORD EDICIONES, junto con AMSTEL y LA FÁBRICA, convocan el I Premio Internacional de Relatos Ceveza-Ficción.

Para echarle un vistazo a las bases, pincha AQUÍ.

Amor manual

2012-01-19T10:21:00.000+01:00

Amor manual

“Amor manual”, Ángel Muñoz

Ed. Talentura www.talenturalibros.com

Por Estelle Talavera Baudet

Publicado en CULTURAMAS

Descifrando

Quién no desearía un manual del amor. Del amor fraternal, del amor al prójimo, del amor a las calles que pisamos día a día, del amor a uno mismo, del amor carnal, del fiero y salvaje amor que nos despierta de madrugada y nos hace comportarnos como niños asustados. El amor que se frustra en la encimera de la cocina o en la parada del autobús. Ese amor distorsionado por la lente sucia de uno mismo; ese amor oculto bajo las uñas o entre la fina filigrana de la culpa o de la admiración. Líneas que se cruzan casi en el mismo momento en que se descruzan de lo finas que son.

Para Ángel Muñoz la felicidad y la desgracia están pegaditas, juntas como hermanas que se tiran del pelo pero se escuchan. Y es tan fácil retroceder cuando se debe avanzar, y lanzarse cuando en frente la pared tiene hasta pinchos.

“Amor manual” (buen juego de palabras, por otro lado), rescata esas sensaciones casi efímeras que uno querría poder pronunciar pero que, sin embargo, apenas intentamos atraparlas en nuestra mente, se desvanecen, como quien pretende recordar un sueño y contarlo en voz alta.

Versos cortos, algunos crípticos que requieren varias lecturas y dejar de tocar el suelo por un momento. Otros poemas directos y que dejan desnucado. Palabras desnudas, elegidas con precisión de cirujano; difíciles de intercambiar; imposibles de emular. Perfectas. Cuatro versos bastan para desarmar esa delicada telaraña que tejemos los humanos al mirarnos. Con cuatro versos armamos y desarmamos, como un juego, la torre incauta y falsa que elevamos y rezamos sin apenas darnos cuenta, para no tentar a la suerte y descubrir que el puzle que formamos no termina de cuajar.

a Carlos

Todavía aprendiz

en la cadencia

de escalar peldaños.

Obstinación de martillo.

Hender el cuello

cuando la soga

y la silla.

*****

a Guillermo, el hermano

Omitiste el consejo.

Entrar en la espiral

de obcecarse con alguien

sólo traerá una mandíbula desencajada.

Elabora

otro barro de ti

con paciencia de hormiga.

*****

Nada lamentable

pisar un sex shop

si el sonido de monedas en la ranura

te apacigua.

Boquear fuera del hábitat

si los maniquíes

salvan tu naufragio.

*****

Antes tu amiga

Insistíamos en predecir algo

que no tiene pautas.

Con el oficio de la piedra

interpuso sus dedos.

Después un montón de calderilla

desde cualquier parte.

El hábito de tu perfil a mi paladar.

Tu espalda de maceta.

*****

Fiel

Encerrar la poligamia.

Seguir las paralelas

que trazan tu índice y el mío.

Templar la intuición

por si el despeño.

*****

Juguetes rotos

Salto sin red

al aferrarme a tu espectro.

Recogí flores marchitas

en el mismo lugar

donde otro daba cuerda

a tu reloj.

Deidad aburrida

de nuestro ahínco

en el juego.

Regresar con reclamo de embudo.

*****

Manual

Aguantar con sapiencia de agua

el hediondo surco depresivo

que en dos años impidió

mantener los párpados móviles.

Me falta tu aplomo

aunque copulase sin agrado.

Entendí a tiempo el manual.

Ángel Muñoz (Madrid, 1977) es licenciado en Historia del Arte. Primero fue la poesía, luego la disciplina de congelar el tiempo mediante una cámara fotográfica, ¿o fue al revés?
Realmente son los dos espacios en los que más cómodo me encuentro, no por ello quiere decir que los trabaje con todo el acierto que quisiera. Ahora es cuando la prosa empieza a envolverme.

He participado en varias antologías: “Puta poesía” de Ferrán Fernández (Ed. Luces de Gálibo), “Talla G” (Ed. Lalunaesmía), “Heterogéneos” (Ed. Escalera), “Al otro lado del espejo-Narrando contracorriente” (Ed. Escalera). He coordinado mi propia antología poética: “Poetrastos (por favor, tratar con cariño) (Ed. LVR[ediciones)
Y tengo algún que otro poemario que alguna editorial valiente ha tenido coraje para publicarme: “Ya no leo tebeos de Wonderwoman” (Ed. Groenlandia), “Como Ulises en una cacharrería” (Ed. Bohodón), “Amor manual” (Ed. Talentura libros)

Actualmente, junto a José Naveiras, trato de llevar a buen puerto la editorial de LA VIDA RIMA ASOCIACION CULTURAL, LVR[ediciones.
Debido a diversas circunstancias ha decidido volverse escueto en presencia y letra.

Escribir y mirarse de puertas adentro, donde las historias auténticas brotan.

OXÍGENO EN LATA, Alberto García-Teresa

2011-12-23T00:37:00.002+01:00

Oxígeno en lata

OXÍGENO EN LATA

Alberto García-Teresa

Editorial Baile del Sol

126 páginas

Por Estelle Talavera Baudet

Publicado en CULTURAMAS

A Alberto García-Teresa le falta el oxígeno en medio del latir absurdo de la sociedad de este siglo. Todas las incomodidades que no nos gusta airear, el trágico acostumbrarnos a un funcionamiento discorde y chirriante. Ahí se encuentra la voz de Alberto, alta y clara, para convertir de nuevo en inaudita una situación a la que nos habíamos hecho, bien que nos pese, por mirar a otro lado.

Álvaro Tejero Barrio, prologuista de esta recopilación, dice muy acertadamente: “Detenerse en silencio y pensar. Detenerse en silencio y hablar. Detenerse en silencio y amar. Detenerse en silencio es ya en sí mismo un acto subversivo. Detenerse en silencio es no producir y no consumir.” (…) “Es la perspectiva radical del mirar hasta el corazón de las cosas.” El mundo es ya un “horizonte desbrujulado.” (…) “Alberto nos convoca a la resistencia en plural.”

Sus versos interpretan dos papeles: los sutiles, vaporosos, cálidos; y los ácidos, cortantes, cuchillas disparadas al ego sin ninguna piedad.

Imágenes potentes, ideas redondas, pasos de gigante a partir de miguitas que seguimos completamente embobados. Milagroso.

BUSCAR poesía

entre los tubos de escape,

entre el bullicio de una avenida

o bajo el cemento de un parque,

hundiendo el latido como azada

en grumos de tierra seca

puede parecer un acto poético

de cartón-piedra.

Pero es posible; es necesario

como respiración en la tormenta.

Buscamos versos como comida entre la basura.

Cuando sólo se vislumbra el arco iris

en los charcos gastados de aceite,

cuando se vende oxígeno en lata

a diez euros el paquete,

¿dónde quedan la mujer y el hombre?

¿Cuándo desaparecieron y fueron reducidos

a consumidores, votantes, espectadores?

Perdidas las palabras, el presente

se deletrea en humo, cruces y ganancias.

Es un gran vacío envuelto en celofán

de felicidad producida en serie

que con un decálogo de insatisfacciones avanza.

Pero lo inútil aún es factible;

lo improductivo, lo irreductible a mercancía.

Sin embargo, hasta la disidencia

se mercadea como grifo.

La salida sólo es una puerta de entrada trasera;

la puerta de servicio.

Nacemos con un número y una esquela

y el dogma asimilado como víscera

de que no existe lo que no está en venta.

Ya no hay luz

en nuestras manos.

Sólo hallé

un interruptor a pilas

oxidado.

***

NOS reconocimos

por el trazado curvo

de nuestros destinos.

Pintábamos distintos idiomas.

Abrigábamos diferentes semillas.

Tú caminabas por cables eléctricos

y yo desdoblaba metódicamente esquinas.

Evitábamos certidumbres

con voluntad de huracanes.

Nos bebíamos a cada paso

todos los navegantes de las calles.

Éramos patinadores de niebla,

aguaceros de incógnitas.

Plegábamos las mareas

arrollando sin piedad las olas.

Nos creíamos poderosos

por permanecer tristemente solos,

abandonados, alimentados con soberbia

de desidia y aparente aplomo.

Pero nuestros días pasaron

como una pastilla efervescente:

burbujeante, espectacular,

aunque condenada a muerte.

Sin rumbo, no supimos que habíamos llegado.

Sin sueños, ignoramos de dónde zarpábamos.

Por evitar la esperanza,

carcomimos las cuadernas del barco.

Ahora nos reconocemos por nuestro vacío;

por la mirada hueca

y ese aliento a desengaño

que nos aterra de frío.

(Más poemas en Culturamas)

Libro de la semana en ABC: Ciudad de elefantes

2011-12-14T15:11:00.001+01:00

CIUDAD DE ELEFANTES

Estelle Talavera Baudet. Prólogo de Luis A. de Cuenca. 68 páginas. Amargord. Ilustraciones: Cristina de Cos-Estrada. 10 euros

MANUEL DE LA FUENTEMANOLHITO / MADRID

Día 14/12/2011 - 13.05h

ABC

El común de los mortales paseamos por las calles de nuestra ciudad como ciegos, tanteando, ajenos al rastro de las cosas, y ajenos a menudo al rostro del amor que nos enseñan. Ni siquiera nos fijaremos aunque un elefante se haga hueco a nuestro lado en el paso de peatones. Nosotros, el común de los mortales, no tenemos el don de nombrar, ni tenemos el don de pillarnos los dedos de las manos en la puerta de aquel o aquella a quien amamos.

ABC

La poeta Estelle Talavera Baudet

Nosotros, el común de los mortales, no sabemos contar 300 atardeceres, más o menos, porque para eso y todo lo anterior están los poetas. Poetas como Estelle Talavera Baudet, capaz de contar esos tres centenares de atardeceres, seguro que alguno más, Estelle, pero no quisiste exagerar porque como te escribe en el prólogo otro poeta, Luis Alberto de Cuenca , tus versos se nos ofrecen «limpios de retórica y, a la vez, sabios de matices poéticos». Nosotros, el común de los mortales, seguimos al pie de la letra este mapa que nos brinda, sabedores de que en él encontraremos «coordenadas sin norte en agua tibia» que a nosotros nos servirán para hacer navegar el corazón.

ABC

Cubierta del poemario «Ciudad de elefantes»

Los versos de Estelle Talavera son frágiles, como frágiles parecen los pajarillos en su vuelo que sin embargo les hace libres. Como en una matrioska rusa, al destapar cada palabra otra renovada se aparece, aprendemos de estas sílabas certezas y verdades que nosotros, el común de los mortales, quizá intuíamos, pero jamás nos enseñaron a nombrar: «Tengo abierta la boca / de par en par/ como las puertas de los cines a menos 5...». Así de sencillo. Como las fantásticas ilustraciones de Cristina de Cos-Estrada que acompañan los poemas.

A veces los poetas se inventan mundos, otras nos redescubren este que habitamos y que a menudo pasa a nuestro lado sin que nosotros descifremos ni uno solo de sus enigmas, de sus incertidumbres, de sus venturas. Este libro es sencillo, directo y sus versos se columpian en los labios del lector, y le hacen cosquillas en el alma. Es como una delicada cajita de música, y Estelle es la bailarina, y el lago de los cisnes son sus poemas que construyen esta preciosa y humana y bellísima «Ciudad de elefantes». Ya estamos esperando más, Estelle. Queremos que otra vez nos dejes boquiabiertos. Dicen que los elefantes son los únicos mamíferos que no saltan. No lo sé, pero los tuyos vuelan, Estelle.

RESEÑA en AGITADORAS

2011-12-01T13:21:00.005+01:00

REVISTA AGITADORAS, número de DICIEMBRE:

Hoy hubiera preferido no encontrarme a mí misma

Estelle Talavera

Autora: Herta Müller. Ediciones Siruela. 196 páginas. 17,95€.

HISTORIAS ENREDADAS A LA TELARAÑA COMUNISTA

¿Qué mejor manera de hablar de una opresión sin mentarla explícitamente? Herta nos la hace vivir desde dentro de la piel, desde la zozobra de las vidas insignificantes y sin motor dentro de una torre torcida de pisos donde sus personajes vagan, circulan sin rumbo y se enredan en detalles sin fundamento para no tener que asomarse demasiado por la ventana; sería muy fácil caer por ella y poner un dramático e indecoroso final a todo.

Nuestra protagonista es citada una vez más para aparecer y soltar cuerda bajo un foco delator. Trabaja en una fábrica de ropa en plena dictadura de Ceauçescu. Salir del presente significa tener que hacerlo a hurtadillas, con el corazón desbocado porque no le pillen a uno cosiendo, en los forros de los trajes de caballero, la última esperanza: “Cásate conmigo”. No hay maldad en ello. No hay maldad en nada, pero un sistema torcido tuerce los gestos más naïf. Así, en un largo viaje de tranvía camino de la citación, la mente vuela a tiempos pasados y a personas que ya no están pero que estuvieron. Esa gran nube de incomodidad y apagamiento surca el techo del tranvía y todos sus viajeros. Entre ellos cruza la mirada de desconfianza.

“El viaje rápido. La joroba que el viento le inflaba en la cazadora al doblar la esquina de la calle. Cada mañana yo entraba en la fábrica contra mí misma.” (…) “Se cayó muerto ante nuestros ojos. Lo sacudimos, sus brazos se bambolearon, pero luego se pusieron rígidos. Las mejillas se le pegaron a los huesos, su frente era de bálsamo Vinilin frío, un frío que la gente no debería tener porque no se olvida. Yo se la acaricié varias veces y le abrí los ojos torcidos para que les entrase luz y lo obligase a vivir. Cada movimiento se volvía indecoroso. Su caída nos hizo ver cómo uno niega ayuda y se va quedando frío.” (…) “Sólo entonces salí del parque, pasando de una habitación verde a la acera. Inmediatamente después sentí un zumbido en la oreja, un bichito se había metido dentro. El ruido era definido e intenso, resonaba en toda la cabeza como zancos moviéndose por una sala vacía.”

La forma de narrar de Müller es realmente insólita. Decir sin decir abiertamente, sin contar para otro, sino para uno mismo; un diálogo interno que late y sale a disparos, a veces sin rumbo a cielo abierto. A menudo, sin querer, da de lleno en algún pájaro distraído. Su discurso baila de imagen en imagen, y a menudo pivota entre un cuadro colorista y un grabado oscuro y penetrante.

www.estelletalaverabaudet.com

Esta noche se presenta IN ABSENT(I)A

2011-11-24T16:16:00.000+01:00

Gracias a todos los que fuisteis. Gran velada, sí señor.

2011-11-18T00:11:00.004+01:00

Reseña en Culturamas de Miriam Baquero Leyva

2011-11-16T17:47:00.000+01:00

Ciudad de elefantes

CIUDAD DE ELEFANTES

Estelle Talavera Baudet

Prólogo: Luis Alberto de Cuenca

Ilustraciones: Cristina de Cos-Estrada

Amargord Ediciones, 2011

ISBN: 978-84-92560-72-1

Nº páginas: 68

Por: Miriam Baquero Leyva

Intentar explicar que se siente al leer los poemas de Estelle Talavera Baudet me recuerda a la primera vez que me enamoré y a cómo de frustrante resultaba no ser capaz de explicar a los demás todo lo que sentía, hay veces que las palabras no son suficientes… Miento, ella si sabe dar con las palabras idóneas para transmitir lo más infinito y abstracto en un sólo verso. Pero ese no es mi caso asique lo mejor que podría deciros es que los leáis vosotros mismos, que los saboreéis con todos los sentidos de vuestra alma y después estaréis de acuerdo conmigo en que las próximas líneas son sólo un boceto de lo que habéis sentido.

“Ciudad de Elefantes” me ha pedido una lectura detenida y meditada. Como si, de primeras, cada poema fuera una imagen que te pide a gritos volver a mirarla más pausadamente, para caer en cada detalle y asombrarte ante la profundidad que esconde cada verso.

Pero al final y al cabo es lo que pretende trasmitir con su primer poema… “Quiero bajar, renacuajo, al fondo de las aguas.” Y quien esté dispuesto a coger aire y bajar hasta el fondo con ella encontrará maravillas que nadando en la superficie ni imaginaba. Y hablando de “Verticalidad infinita”, yo llegué a sentirme sobre esos mil quinientos árboles, sentí hasta vértigo.

Aunque “Sálvese quien sepa cómo” es el poema que me tiene absolutamente conquistada.”Sálvese quien sepa cómo/y que levante la copa quien pueda”, es como si hubiera descodificado el código morse de los latidos de mi corazón, como si me hubiera revelado un ansia de mi alma que yo misma desconocía, querer ser de esas personas que saben cómo salvarse y pueden levantar la copa y brindar por la vida después de todo. Y paso a la siguiente página y me encuentro con “Caprichosos” y con “Y sin embargo” y siento auténtica tristeza por los que aún ni sepan de su existencia.

“Ciudad enlatada” me resultó más dura, pero es otra ciudad tan real como nosotros mismos y entre sus versos hay verdades como puños. Que sea capaz de escribir “Otra noche de feria entre dos callejones sin salida/Allá lejos, bajo todas las lunas posibles”, “y el agua fallece sin ruido; a nadie le sirven sus misterios”, o “Fin de las expectativas”, y terminar con “Elefantes en la ciudad”… Guste más o menos, nos ha escrito desde las profundidades, es muy valiente y generoso ofrecernos algo así.

Luis Alberto de Cuenca dice en el prólogo que es una superdotada hablando desde y sobre el amor. Estoy totalmente de acuerdo. Muestra de ello son “Insomnio de camello”, “A pesar de las velocidades”, “Otoño de bailes”, “Instrumentos sin cuerda”, “Bajamos las escaleras”… Acepta y nos transmite el amor con todos sus aspectos y con total naturalidad. Desde el apoyo y el abrigo cálido en los gestos más cotidianos: “Sigue hablando, amor, que llego tarde a todos lados. Yo te escucho.” Hasta la vulnerabilidad que sentimos cuando nos entregamos a este juego: “Parece ser que hay apuestas para jugar/con mi corazón/al pin-pon en una mesa gigante./Y a juzgar por los rebotes me doy por muerta.”. Y la que para mí es la mejor descripción que hasta el momento he encontrado de enamorarse: “Hoy no sé hacer otra cosa/ que pillarme los dedos en tus puertas/ o cerrar compuertas con tres vueltas/ sobre tu corazón.”

Dejadme que recuerde un verso de su anterior poemario “27 paraguas” que decía “Permíteme la despedida sin golpes de pecho,/sin atardeceres abruptos de almas dolidas.” Sin artificios ni melodramas, el amor se nos muestra al desnudo en sus poemas.

Yo, no sé si finalmente seré de quienes saben cómo salvarse, pero sí sé que hoy puedo levantar la copa por “Ciudad de elefantes” y por Estelle Talavera Baudet. Y que no seré la única.

“Somos elementales,/importantes…/independientes…/pero un viento da con nosotros/ al fondo de nuestros abismos.”

Estelle Talavera Baudet. (Madrid, 1979) Editora y diseñadora gráfica. Fue ganadora del 1.er Premio Internacional de Poesía La Mano en Valparaíso, Chile y del 2.º Premio de Poesía Arte Joven 2003. Autora de los poemarios “27 paraguas” (El problema de Yorick, 2008) y “Ciudad de elefantes” (Amargord Ediciones, 2011). Ha publicado poemas en varias antologías como “El tejedor en Madrid”, “Vinalia Trippers”, “Beatitud. Visiones de la Beat Generation” (Ediciones Baladí 2011), “Viscerales” (Ediciones del Viento, 2011), “CD” (El pez globo, 2011), “In (ab)sentia”, Lánzanos, “Maratón de escritores”, Netwritters Ediciones, así como en Cuadernos de lectura de Santillana, entre otros. También ha publicado en las revistas literarias “Es hora de embriagarse (con poesía)”, “El nido del escorpión” (ECH), “Revista de Letras”, “Al otro lado del espejo”, “Poe+”, “El Problema de Yorick”, “Revista Alex Lootz” y “Tinta”, y publi-reportajes en “Spanorama”. Colabora en área de cultura de ABC reseñando libros en “Libros de vino y rosas”. Columnista en MásCultura y encargada de la sección de poesía en Culturamas.es. También colabora con la revista cultural “Agitadoras”.

BAJAMOS LAS ESCALERAS

Caídas nuestras fuerzas

de a diario,

junto con la ropa sucia

en estos rincones repletos

de cosas

que yo

tiraría sin mirar,

nos hemos quedado

sin palabras

en el anzuelo

abriendo la boca,

peces buscando aire.

Y nos acometemos

a oscuras

como dos ciegos asustados

disparando al cielo

la ausencia de pájaros.

POR FIN PRESENTO "CIUDAD DE ELEFANTES"

2011-11-08T23:01:00.004+01:00

Este 15 de noviembre, en la Sala Triángulo (c/ Zurita, 20; Metro Lavapiés) presento CIUDAD DE ELEFANTES, junto con Luis Alberto de Cuenca, quien prologa el poemario, y Cristina de Cos-Estrada (ilustradora del mismo) a las 20:30h. como postre, un vinito de parte de la Editorial Amargord.

Espero de corazón vuestra asistencia, tengo tantas ganas de volver a pisar Madrid, de volver a veros... llevo tanto tiempo fuera de todo esto! Y me llevaré a mi fierilla!!!!!!

¡Nos vemos!

DÓNDE ENCONTRARLO:

Popular, Librería

967 225863. C/ Octavio Cuartero, 17. Albacete CP 02003 (Albacete)

Hijos De Santiago Rodriguez, Libreria

http://www.librerias-hsr.es

947201443. Plaza Mayor 22. Burgos CP 09003 (Burgos)

Publics, Librería

965780543. C/ Patricio Ferrandiz, 16-B . Denia CP 03700 (Alicante)

PASAJES Librería internacional

http://www.pasajeslibros.com

913101245. Génova, 3. Madrid CP 28004 (Madrid)

Antonio Machado - Circulo de Bellas Artes, Libreria

http://www.machadolibros.com

. Circulo de Bellas Artes - Madrid. Madrid CP 28014 (Madrid)

La Isla, Libreria

http://www.laislalibros.com

922 285 481. c/ Robayna nº 2. Sta Cruz de Tenerife CP 38001 (Tenerife)

Buena Vida - Café del libro

http://www.labuenavida-cafedellibro.es

915429142. Vergara, 10. Madrid CP 28013 (Madrid)

Ali I Truc, LLibreria

965453864. Passeig de les Eres de Santa Llucia, 5 y 7 . Elche CP 03202 (Alicante)

Canaima, Librería

http://www.libreriacanaima.com/?isbn=978-84-92560-72-1enlace a libro

928 367014. C/ Senador Castillo Olivares,7. Las Palmas de Gran Canaria CP 35003 (Palmas, Las)

Oletum, Librería

983 213560. C/ Teresa Gil, 12. Valladolid CP 47002 (Valladolid)

Entre Libros

953 695353. C/ Viriato, 4. Linares CP 23700 (Jaén)

Luque, Libreria

http://www.librerialuque.es/?isbn=978-84-92560-72-1enlace a libro

957498333. C/ Jesús y María, nº 6. Córdoba CP 14003 (Córdoba)

Metáfora, Librería

http://www.metafora.es/?isbn=978-84-92560-72-1enlace a libro

950324123. C/ Sócrates,8. Roquetas de Mar CP 04740 (Almería)

Todolibros

http://www.todolibros-e.com

927625562. Camino Llano, 13. Cáceres CP 10002 (Cáceres)

Pastor, Libreria

http://www.libreriapastor.com

987223987. Pl. Santo Domingo, 4. León CP 24001 (León)

Shalakabula, Librería

http://www.libreriashalakabula.es

963832810. C/ Dr. Marañon nº 3 BAJO. Mislata CP 46920 (Valencia)

Margen, Librería

http://www.margenlibros.com/?isbn=978-84-92560-72-1enlace a libro

983 218525. C/ Enrique IV, 2. Valladolid CP 47002 (Valladolid)

Santos Ochoa - Castroviejo

http://www.santosochoa.es

941 252 955 . C/Doctores Castroviejo, 19. Logroño CP 26003 (Rioja, La)

Ochenta mundos

http://www.80mundos.com

965219712. Avda. General Marvá Nº14 . Alicante CP 03004 (Alicante)

Libros 28

965661677. C/ VILLAFRANQUEZA 16. San Vicente CP 03690 (Alicante)

Picasso-Obispo Hurtado, Librería

http://www.librerias-picasso.com/?isbn=978-84-92560-72-1enlace a libro

958 536910. C/ Obispo Hurtado, 5. Granada CP 18002 (Granada)

Picasso - LUAL, Libreria

http://www.librerias-picasso.com/?isbn=978-84-92560-72-1enlace a libro

950 235613. C/ Reyes Católicos, 17. Almería CP 04001 (Almería)

Anónima, Libreria

http://www.libreriaanonima.es

974 244 758 . C/ Cabestany, 19. Huesca CP 22005 (Huesca)

Santos Ochoa - Soria

http://www.santosochoa.es

975 220 599. Plaza El Rosel y San Blas, 3. Soria CP 42002 (Soria)

Herso, Libreria

http://www.herso.com

967507157 . C/ Dionisio Guardiola 18. Albacete CP 02001 (Albacete)

Antonio Machado, Librería

http://www.machadolibros.com

913190594. C/ Fernando VI, 17. Madrid CP 28004 (Madrid)

La Flor roja

2011-11-08T11:52:00.000+01:00

Sopa de libros

2011-11-04T11:15:00.002+01:00

27 PARAGUAS

Autor: ESTELLE TALAVERA BAUDET
ISBN: 9788461260911
Género: Poesía
Editorial: LOS AMIGOS DE YORICK
Fecha de edición: 2008

Sinopsis:
27 paraguas es una colección de poemas bellísimos, en los que los elementos de la poesía clásica ?el amor, la nostalgia, la vida diaria, los recuerdos, la infancia- hacen un alarde de atrevimiento y pierden la vergüenza, se muestran libres, juguetones, teatrales, casi circenses, se despojan de lo que se espera de ellos y nos sorprenden con una suerte de teatrillo de marionetas maravilloso cuyos personajes cambian de vestimenta y rol en un visto y no visto.

Reseña en Culturamas de PRINCIPIANTES

2011-11-03T13:25:00.001+01:00

“Principiantes”, Raymond Carver

PRINCIPIANTES

Raymond Carver

Por Estelle Talavera Baudet.

Editorial Amagrama, 2010

314 páginas

Definir a Carver es poco menos que imposible. Situaciones que, dentro de una normalidad carente de fantasías, vienen envueltas de ese aura a lo Chéjov: no son del pan de cada día, pero podrían ocurrir. Son escenas a medio camino entre la ruta decadente –y candente- (a los Salinger, a los Coetzee) y la teatralidad literaria (sin caer en lo falso pero con tintes que me recuerdan a Beckett); entre el acontecimiento narrativo y el limbo: ese punto en el que el personaje y tú permanecéis en una habitación imposible y os miráis a los ojos sin hablar. Esa bisagra imposible que chirría y abre todas las puertas.

Lo dije: difícil de explicar.

Pongamos un ejemplo: un tipo vende todos los muebles de su casa. Pongamos un jardín típicamente americano, cuyos límites dan con la acera, las farolas iluminan el sofá, la mesa, el somier por la noche. Una pareja se para a mirar y, poco a poco, la conversación, las inseguridades de los personajes, y ese minuto impreciso de sus vidas, ese presente laxo e interminable, les une a los tres (pareja y tipo que se deshace de sus pertenencias) en un teatro improvisado sin horas, bailando, bebiendo, perdiendo el hilo, cambiando papeles y desorientándose sin previo aviso bajo la luz de las farolas en plena madrugada. Y el regusto que deja es lo que convierte a este escritor en un auténtico maestro de la pluma. Nunca se sabe a ciencia cierta a dónde nos quiere llevar. El caso es que nos lleva, y en volandas, y sin maleta, y despeinados, a otro sitio muy distinto, a ese limbo sin mapas ni horas en el que observamos y nos sorprendemos siempre a un paso entre el lamento y el desnorte.

El diálogo en narrativa es el hueso, aquello duro de roer, impenetrable, de la escritura. Raymond, en esos derroteros, se maneja como un malabarista. Frases que dan a entender otras muchas no dichas. Ligereza, profundidad, todo al mismo tiempo. Como sus historias, estos diálogos bailan entre la simplicidad y la complejidad y nos atontan y enamoran.

Principiantes, recopilación de 17 relatos que forman un puzle desigual y fascinante de este extraño escritor. Se trata de la versión original de De qué hablamos cuando hablamos de amor, libro que fue corregido y depurado hasta la extenuación en su intensa lucha por la perfección narrativa.

No sólo es recomendable su lectura, sino absolutamente necesario. Carver ya es un clásico, y a quien le gustó La Catedral, le enamorará Principiantes, pues todos somos ingenuos, principiantes, cuando entramos en la telaraña de sus personajes.

Publicado en CULTURAMAS

Plataforma 21 reseña Ciudad de elefantes

2011-10-13T11:39:00.002+02:00

CIUDAD DE ELEFANTES

Estelle Talavera Baudet

Ediciones Amagord, 2011

Texto: Ángel Muñoz (PLATAFORMA 21)

No solamente los amantes de la poesía, sino cualquiera que tenga un alma sensible, debería estar agradecido a Estelle por regalarnos esos rayos de sol entre la bruma que son sus versos. En este segundo título de la autora, nos encontramos con el mismo estilo que en el ya reseñado 27 Paraguas, el canto luminoso y certero a lo cotidiano; en esta ocasión si cabe más focalizada en el amor y desde el amor, en todas las vivencias y consecuencias que lo rodean; y en las sensaciones puras y duras, en los estados del alma. Pocas veces se podrá sentir reflejada en un poema la desazón que a todos nos ha agarrado alguna vez de vértigo ante la desolación de un paraje sin nombre como en “Podría Ser Cualquiera”; o la paz interior y el sosiego de una noche vacía y fresca en “Todo Bien”. La desesperanza de días monótonos de lluvia atrapados en el sofá de una relación agostada: “Adivino tus destiempos / rebobinando tus proyectos de maleta que no cierra porque / lleva demasiados trastos”. Deslumbrante. Y uno de los versos que se me ha quedado dentro, en “Otoño”: “hoy no sé hacer otra cosa / que pillarme los dedos en tus puertas”. Es magnífico, tan simple, tan redondo y tan certero. Estelle es una francotiradora de la belleza, dando siempre con la palabra exacta. La sensación de amanecer tras una noche agridulce, de feria, de limbo emocional, de estar en tierra de nadie, en territorio del sol, en tierra de lunas, “Otra noche de feria entre dos callejones sin salida”. ¿Y nunca os habéis sentido solos entre la multitud? Tan solos que ni siquiera os encontráis a vosotros mismos: “Sola / Elefante en tierra / entre inmensos edificios. / Calle abajo / respirando el oxígeno de las farolas.” Maravilloso cierre de este Ciudad de Elefantes, el poema homónimo.

Prologado por Luis Alberto de Cuenca e ilustrado fantásticamente por Cristina de Cos – Estrada, en 64 páginas, Estelle nos entrega veintiséis ráfagas de sentimientos desnudos, de flashazos directos al alma que nos harán aflorar una sonrisa melancólica pensando cuán adentro nos ha tocado su dedo.

Mis poemas en REVISTA AGITADORAS del mes de octubre!!

2011-10-02T17:19:00.007+02:00

REVISTA AGITADORAS

Llega octubre, caen las hojas y nos dejamos invadir por nuevas agitaciones. Pero no por ello nos olvidamos que hace veinte años Freddy Mercury nos dejó. Irrepetible. Irreverente. Mágico. El gran agitador. Vaya aquí nuestro pequeño homenaje y los estupendos artículos de:

Rafael Blanco, Jesús Zomeño, Pepe Pereza, Carmen Camacho, Ana Márquez, Daniel de Culla, Rolando Revagliatti, Mar Solana, Carlos Salem, Jorge Espina, Estelle Talavera, Paco Piquer, Francisco Gómez, Héctor Ranea, Pedro Pujante, Lucía Ortiz, Concha M. Miralles, Marcela Sabbatiello, Vicente Muñoz, Jesús Aller, Ricardo Triviño, Rubén Castillo, Care Santos, Josep Oliver, Miquel Juliá, Joaquín Lloréns, Itziar Mínguez, David Torres, Inés Matute, Mª Ángeles Cabré, Luís Arturo Hernández, Il Gatopando, Pablo Paniagua, Begoña Leonardo, José Luís Ruiz Bartolomé, Jan Hamminga y Victoria Salvador.

Poemas

Estelle Talavera

Poemas del libro Ciudad de Elefantes. Ediciones Amargord. 2011.

68 páginas. 10 €.

VERTICALIDAD INFINITA

No quiero caminar de frente, como la rana,
ni de lado, como el cangrejo,
ni hacia atrás, como el hombre asustado.
Quiero bajar, renacuajo,
al fondo
de las aguas.
O hacia arriba, ave
que persigue
una libélula
y no le quita ojo hasta haberla tragado,
sobre mil quinientos
árboles
cubiertos de nieve,
sobre los techos,
sobre las nubes, donde respirar cuesta tanto
como en el mar.
Donde una pluma, desprendida del ala,
vuela años de vientos
hasta tocar
suelo.

Y SIN EMBARGO

En cubierta se desprenden las amarras
y llegamos en volandas,
derechitos,
al fondo de nosotros,
popa enterrada entre naves hundidas
cien años atrás, en el suelo del mundo.
Somos elementales,
importantes…
independientes…
pero un viento da con nosotros
al fondo de nuestros abismos.

BAJAMOS LAS ESCALERAS

Caídas nuestras fuerzas
de a diario,
junto con la ropa sucia
en estos rincones repletos
de cosas
que yo
tiraría sin mirar,
nos hemos quedado
sin palabras
en el anzuelo
abriendo la boca,
peces buscando aire.
Y nos acometemos
a oscuras
como dos ciegos asustados
disparando al cielo
la ausencia de pájaros.

Ya está en las librerías!!!!!!!!!!!!!!!!

2011-09-17T01:26:00.005+02:00

Por fin sale a la calle mi 2º poemario: CIUDAD DE ELEFANTES.

Prólogo de LUIS ALBERTO DE CUENCA

Ilustraciones de CRISTINA DE COS-ESTRADA

Ediciones Amargord, 2011

ISBN: 978-84-92560-72-1

Nº páginas: 68

PVP: 10€

VERTICALIDAD INFINITA

No quiero caminar de frente, como la rana,

ni de lado, como el cangrejo,

ni hacia atrás, como el hombre asustado.

Quiero bajar, renacuajo,

al fondo

de las aguas.

O hacia arriba, ave

que persigue

una libélula

y no le quita ojo hasta haberla tragado,

sobre mil quinientos

árboles

cubiertos de nieve,

sobre los techos,

sobre las nubes, donde respirar cuesta tanto

como en el mar.

Donde una pluma, desprendida del ala,

vuela años de vientos

hasta tocar

suelo.

Gracias a Luis Luna, Chema, Luis Alberto, Cristina, Niko, Rafa... GRACIAS.

Confesión sobre una silla traducido al portugués

2011-09-12T21:23:00.002+02:00

Tengo que agradecer a un espontáneo que me escribió ayer, Alberto-Augusto Miranda, diciéndome que había traducido al portugués y publicado en varios blogs uno de mis poemas. Grata sorpresa... :)

Ahí van los blogs y el poema traducido:

http://meninasvamosaovira.blogspot.com/2011/09/estelle-talavera.html

http://partimonio.blogspot.com/2011/09/confesion-confissao.html

11 Setembro 2011

estelle talavera

CONFESIÓN SOBRE UNA SILLA

Si supierais quién me habita
quién descansa sólo a medias mientras duermo,
alerta a los crujidos del esternón inquieto.
En mi cabeza un hombre viejo dormido sobre una silla,
no hay ventanas,
la vieja manía de imaginar el ancho horizonte
sin plantaciones,
carreras de tierra seca resplandecientes
en las horas incrédulas en que el día
despierta.
En mi cabeza un hombre muerto que no cae, que no cierra los ojos
que mantiene un equilibrio macabro sobre las cuatro maderas de su silla
una noche fantasmal, eterna,
un ladrido de perro en la oreja, demasiado cerca
el miedo palpitante,
hielo bajo los pies…
la sangre arremolinada en las mejillas, la piel erizada
en mi cabeza un final caído de pronto: un espectáculo del que no se sale.
Un hombre inmóvil sobre una silla.
No os he dicho quién soy para no asustaros,
para tenerme contenta la conciencia de madrugada.
Pero ese hombre muerto en la silla del ático de mi cabeza
ha subido solo las escaleras,
y no ha vuelto a bajar.
No ha querido.

Confissão Sobre Uma Cadeira

Se soubesses quem me ocupa
quem descansa só a meias enquanto durmo,
atenta aos rangeres do esterno inquieto.
Na minha cabeça um homem velho a dormir numa cadeira,
não há janelas,
a velha mania de imaginar o largo horizonte
sem plantações,
carreiros resplandecentes de terra seca
nas horas incrédulas em que o dia
sai.
Na minha cabeça um homem morto que não cai, que não fecha os olhos
que mantém um equilíbrio macabro sobre as quatro pernas da cadeira
uma noite fantasmática, eterna,
um latido de cão na orelhas, demasiado próximo
o medo palpitante,
gelo debaixo dos pés…
o sangue em remoinho nas bochechas, a pele eriçada
na minha cabeça um fim caído de repente: espectáculo donde não se sai.
Um homem imóvel na cadeira.
Não vos disse quem sou para não vos assustar,
para manter contente a consciência de madrugada.
Mas esse homem morto na cadeira do sótão da minha cabeça
subiu sozinho os degraus
e não voltou a descer.
Não quis.

"NADA", Janne Teller (CULTURAMAS)

2011-09-10T11:59:00.001+02:00

Publicado en CULTURAMAS

Nada

Por Estelle Talavera Baudet.

Nada. Janne Teller. Seix Barral. Traducción: Carmen Freixenet. 2011. 160 páginas.

Prohibido durante años por aquellos que temían perder el control del obediente ciudadano, Janne Teller ha traído consigo ese reclamo, en un sentido pesimista, en otro optimista, del necesario despertar.

Uno puede vivir adormecido por todo aquello que siempre ha sido la normalidad; sin embargo el despertar, aunque doloroso, conmueve, altera, pellizca al individuo inquieto, pues la vida es mucho más compleja e interesante que un puñado de ideas bien trazadas con escuadra y cartabón.

Pierre Anthon se levanta de su pupitre en clase y clama, completamente convencido, que “Nada importa. Hace mucho que lo sé. Así que no merece la pena hacer nada. Eso acabo de descubrirlo”, recoge sus cosas y se marcha del aula para no volver jamás. Se sube a un ciruelo y grita las mayores verdades jamás escuchadas.

A partir de ahí sus compañeros, en un afán por demostrar lo equivocado que está, empiezan a acumular significado en una gran montaña oculta en el interior de un aserradero abandonado. Poco a poco las exigencias de estos púberes rozan la demencia. Pues siempre perdemos la perspectiva cuando el objetivo nos obsesiona. Lo que en un principio se limita al dominio de lo puramente material, comienza, poco a poco, a abarcar dominios más esenciales, a mayores sacrificios, pues el sentido así lo exige…

No desvelaremos el final, aunque lo más interesante es el sentido que late y acelera el corazón de esta extraña historia que comenzó como un simple relato para abarcar sentidos más complejos y encarrilarse en los caminos de los clásicos más afamados.

Una novela que no destaca por su valor literario especialmente sino por su simbolismo, esa “pildorita” de realidad que no deja indiferente, seas quien seas. Una alegoría del comportamiento humano frente a la cruda realidad, que contempla un final. La olla exprés estalla en forma violenta, pues no queda más camino para el que no acepta las cosas como son.

Hay un olor de fondo similar al que debía circular por la isla de El señor de las moscas.

Hay que leérselo. Y más en estos tiempos.

Janne Teller

Licenciada y master en economía por la Universidad de Copenhague en 1988, trabajó para la ONU residiendo en diversos países del mundo. En 1995 se dedicó en exclusiva a la escritura.

Autora de historias cortas, ensayos y novelas, se le engloba dentro del realismo mágico. Con escritura detallista, plantea reflexiones filosóficas sobre la vida y la civilización moderna. Ha obtenido algunos premios.

www.janneteller.dk

www.lectoresfurtivos.com

post de Toño Fraguas

2011-09-07T19:36:00.001+02:00

Toño Fraguas

Hoy es posible que dos almas gemelas (pongamos que Agapito y Lucinda) viajen en el metro, frente por frente, y que sean las primeras personas que, en una década, a las 11.13 de la mañana de este viernes 26 de agosto de 2011, estén leyendo La Comunidad Inconfesable, de Maurice Blanchot. Podría ocurrir en la línea 3 del Metro de Madrid. Digamos que entre las estaciones de San Fermín-Orcasur y Palos de la Frontera.

Porque Agapito hubiera aguantado hasta Palos de la Frontera (aunque él habitualmente se baja en Almendrales)…

Habría bastado con que Lucinda no estuviera leyendo ese libro sobre el amor verdadero (esa comunidad inconfesable ante la muerte) en formato EPUB. Y viceversa. Lucinda hubiera bajado precipitadamente en Almendrales en pos de Agapito si este no se hubiera descargado el libro en un PDF hecho a base de fotocopias guarrindongas.

Dentro de 30 años quizá el uno podría haber acompañado a la otra en ese momento intransferible del morir.

Claro, esto va de muerte: de la muerte de las miradas furtivas a las portadas de los libros de los viajeros de Metro. Y de las fantasías subsiguientes… ¡Cuántas etapas preliminares ahorra en la alcoba de nuestra mente un libro determinado!: es mucho más efectivo que pasarse el día en Meetic.

Reconozcámoslo: es un magno acontecimiento descubrir en el metro una chica que no lea a Federico Moccia o (¡todavía!) a Dan Brown, como lo es descubrir a un chico que no devore cualquier volumen de fantasía heroica, de técnicas de márketing o… el código de la circulación. Ahora ya da igual: tras la fría espalda del Kindle, el Reader o el cacharro que se desee, no se adivina nada. Y es peligroso: cualquier incauto puede fantasear durante siete paradas, sin saberlo, con una lectora de César Vidal.

Y no miro a nadie.

BTFL busca autores

2011-08-06T19:28:00.001+02:00

Los Off Beat de nuestros días - CULTURAMAS

BTFL busca autores…

BTFL (Beautiful Books) arrancó fuerte hace año y medio… Tony O´Neill, Heidi James, Gerry Feehily, Tao Lin… Y tras un tiempo de aguas sin olas, de cambios, despertares de resaca y alguna que otra pesadilla, ha amanecido fuerte, ha arramplado con todo el café y ha salido a la calle pidiendo guerra. BTFL ha construido una ciudad es su cabeza y va a traer de nuevo a todos sus habitantes: canallas, subversivos, intensos, vividores del bar de carretera, amantes de la ruta 66, soñadores del 69, más romanos que católicos, pelín ortodoxos en sus formas, cuando nos olvidamos de comer con tenedores… La generación Off Beat de nuestros tiempos, pues para las maletas y los atardeceres no hay tiempos finitos, no hay modas ni subespecies. BTFL busca astronautas de la noche, lobos, obreros, señoritas de bien y de mal. Y de peor.

Os esperan, os acechan. Los BTFL, digo. Dijo. He dicho.

www.btflbooks.blogspot.com

NOS LANZAMOS A LA CARRETERA…

In absent(i)a, publicación para septiembre 2011

2011-07-26T17:36:00.004+02:00

CONFESIÓN SOBRE UNA SILLA

Si supierais quién me habita

quién descansa sólo a medias mientras duermo,

alerta a los crujidos del esternón inquieto.

En mi cabeza un hombre viejo dormido sobre una silla,

no hay ventanas,

la vieja manía de imaginar el ancho horizonte

sin plantaciones,

carreras de tierra seca resplandecientes

en las horas incrédulas en que el día

despierta.

En mi cabeza un hombre muerto que no cae, que no cierra los ojos

que mantiene un equilibrio macabro sobre las cuatro maderas de su silla

una noche fantasmal, eterna,

un ladrido de perro en la oreja, demasiado cerca

el miedo palpitante,

hielo bajo los pies…

la sangre arremolinada en las mejillas, la piel erizada

en mi cabeza un final caído de pronto: un espectáculo del que no se sale.

Un hombre inmóvil sobre una silla.

No os he dicho quién soy para no asustaros,

para tenerme contenta la conciencia de madrugada.

Pero ese hombre muerto en la silla del ático de mi cabeza

ha subido solo las escaleras,

y no ha vuelto a bajar.

No ha querido.

Con orgullo formaré parte de los 25 seleccionados para publicar con NANOEDICIONES en el proyecto In absent(i)a, financiado por crowdfunding gracias a Lánzanos.

Aquí tenéis a los ganadores:

‘Palabras en formol’ – Ana Martínez Castillo
‘Ojo de pez’ – Rafael Cabanillas Saldaña
‘Buscarini’ – Pedro Pablo Delgado García
‘Doppelgänger’ – Xuan Folguera
‘(RI)sa’, ‘A mi hija que no tengo’ y ‘La ceremonia del té’ – Roberta Anna Parisio
‘El viejo desván’ – Sara Ventas Ruiz
‘Error vacui’ – Óscar Sotillos
‘Day to day problems’ – Zacarías Payne
‘Papa Doc’ – David Benedicte
‘La botella’ – Ángel Guinda
‘Sinclair ZX Spectrum’ – Manuel del Barrio Donaire
‘In nomine money’ – Santiago Eximeno
‘Autodefinido’ – Gotzon Sillero Pérez de Albéniz
‘El instante Queneau’ – José Blanco García
‘Tiza negra’ – Víctor Manuel Gómez Ferrer
‘Los hombres de mi vida’ – Rebeca Álvarez Casal del Rey
‘Si pudiera elegir’ – María Torvisco Pulido
‘Contrariedades’ – José Javier Morata Ruiz
‘Waterproof’ – Iago Chouza Candeira
‘Joven caballero en un paisaje’ – María Solís Munuera
‘Confesión sobre una silla’ – Estelle Talavera Baudet
‘Y…’ – Pedro Perún Serrano
‘Tríptico laboral’ – José Manuel Velázquez Pérez
‘Viernes’ – José Antonio Rodríguez Balmón
‘Rara avis’ – Pedro Escudero Zumel

Entrevista Beat

2011-07-17T22:56:00.001+02:00

Beatitud: Visiones de la Beat Generation

Beatitud: Visiones de la Beat Generation

Selección y prólogos: Vicente Muñóz e Ignacio Escuín

Ediciones Baladí, enero de 2011.

Por Roxana Popelka

No fueron estrellas musicales ni demiurgos, tampoco héroes.

No fueron los primeros americanos que se rebelaron contra lo absurdo de un “sueño americano” tramposo.

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos…

ni fueron los primeros en vincular arte+vida,

que encendían cigarrillos en furgones furgones furgones que traqueteaban a través de la nieve…

pero se atrevieron a transformar una realidad pacata, minúscula.

que estudiaban a Plotino Poe S. Juan de la Cruz telepatía y la kabala bop…

A buscar más allá de las fronteras, mentales y geográficas, el pulso a la vida.

que desaparecieron en los volcanes de Méjico dejando tras de ellos tan solo la sombra de sus vaqueros y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea…

Los Beat fueron malabaristas de lo cotidiano al apostar por la innovación en una escena literaria que pedía a gritos un lavado de cara. Mucho se ha escrito sobre la generación Beat, aun así, Vicente Muñóz e Ignacio Escuín, bajo el sello Baladí Ediciones, rinden homenaje a esta influyente generación, publicando la antología Beatitud: Visiones de la Beat Generation, y saldan una cuenta pendiente con Ginsberg, Burroughs, Kerouac, Cassady, Corso…

Una pandilla de escritores caminantes que después de 50 años vuelven a la carretera, en enero de 2011, de la mano de los 33 autores que participan en Beatitud.

que vagaban sin tino a media noche en el cercado de los ferrocarriles preguntándose dónde ir, y partían, sin dejar atrás corazones destrozados…*

¿Cuál es la motivación principal a la hora de crear una antología que rinde homenaje a la generación Beat?

Vicente Muñoz: Los Beat para mí son una obsesión, son todos esos escritores que tanto me influyeron… La razón de fondo: nos pareció muy interesante aunar dos generaciones de escritores distintas y percibir cómo han recibido ese influjo Beat. Por una parte, está representada mi generación, la nacida en los años 60, y por otra parte, la generación de Ignacio Escuín, nacida en los años 70.

¿Qué tiene que tener una antología para ser creíble?

Ignacio Escuín: Una antología tiene que tener sentido. Hoy asistimos a un abuso de antologías sin interés, y creo que detrás deBeatitud hay una propuesta interesante. Además, nos hemos decantado por autores que pueden aportar, más que por aquellos que son comerciales. ¡Había que hacer algo Beat!

¿Cuál es vuestro tributo como antólogos?

V. M.: Nuestra aspiración es apostar por la verdad. No queremos que Beatitud sea una antología más. Intentamos inyectar ilusión y, sobre todo, espíritu de equipo.

¿Cuál es el hilo conductor que une a los escritores Beat y a los de Beatitud?

I.E.: Hay una ideología compartida junto con una atmósfera.

¿Qué cambiaron en la literatura los Beat?

V. M.: Intentaron no encorsetarse, no caer en lo canónico. Se saltaron la puntuación, la temática. Reivindicaron el realismo, lo autobiográfico, la evasión… esa prosa espontánea y rica.

¿Ves cierto paralelismo entre los escritores Beat y los que aparecen en la antología?

I. E.: Hay dos generaciones en la antología muy claras una encabezada por Vicente Muñoz, nacida en los 60, y que tuvo una influencia muy directa de los Beat, que la leyó con auténtica pasión, y otra generación, la nacida en los 70 encabezada por mí, que hemos llegado a los Beat por herencia de la generación anterior.

¿Qué aporta el espíritu Beat a nuestra época?

V. M.: El mensaje básico es huir del encorsetamiento de la sociedad capitalista, y esa sigue siendo la filosofía que ha calado en nuestra sociedad 50 años después. Existe una relación entre los Beat y los escritores de la antología: la sociedad del llamado bienestar no nos convence y esa crítica se traslada a la literatura, de ahí a que sea una escritura nada complaciente y, sobre todo, no mediatizada por el canon.

¿Qué ha quedado del espíritu Beat?

I. E.: Desgraciadamente nos hemos quedado con la etiqueta difundida por los medios que los asocian con las drogas, pero creo que la esencia de los Beat, y que se recoge en la antología, es la libertad. Y eso se percibe: no hay dos textos iguales en la antología. Se trata de múltiples visiones.

¿Qué os llevó a elegir a la editorial Baladí como sello para publicar la antología?

V. M.: La editorial Baladí ha creído en la antología y se ha interesado en el proyecto desde el primer momento, así que la van a defender con seriedad y buena distribución.

* Frases extraídas de Howl, de Allen Ginsberg.

Reseña de LA FLOR ROJA en CULTURAMAS

2011-06-16T10:38:00.002+02:00

Reseña en CULTURAMAS y en ABC

El dolor en la mirada. El mundo como amenaza

Por Estelle Talavera Baudet.

La flor roja.

Vsévolod Garshín.

Editorial: Nevsky.

Traducción por Patricia Gonzalo de Jesús.

Ilustraciones de Sara Morante.

80 páginas.

13 €.

El misterioso halo que envuelve la narración de los escritores rusos cada día tiene más adeptos. Hay algo intrigante en esa peculiar forma de narrar, en su manera de acercarse al mundo y observarlo y desmenuzarlo desde un enfoque absolutamente original. Se diría que se traduce en una mirada mezcla de tristeza, abandono, inquietud y decadencia. Un armonioso equilibrio entre irrealidad y crudeza. Hay en su cosmos un lenguaje más allá de toda escuela, una atmósfera sentimental que sobrepasa el anquilosamiento de las palabras y sus limitaciones conceptuales. Garshín sorprende por todo ese segundo lenguaje que crece por debajo de la narración.

El argumento, en estos casos, sería lo de menos. Un interno tachado de loco es víctima de una obsesión: toda la maldad de este mundo se concentra en tres flores rojas que crecen, ignoradas por todos, en el patio de un psiquiátrico ucraniano, desplegando un rojo intenso que se le antoja insoportable. Podría traducirse en el dolor que provoca la belleza intensa en un ser particularmente sensible como es nuestro protagonista. La locura, aquí, no es más que la habilidad de ver aquello que otros no miran.

El lector experimenta una nueva forma de afrontar la demencia desde un prisma de precipicio, como un espectador que siente el corazón agitado, tan agitado como el de un loco aplastando con toda su alma una flor durante la noche hasta fallecer.

El juego psicológico que despliega en sus líneas nos va arrastrando sutilmente a una atmósfera asfixiante, reforzada por las inquietantes ilustraciones de Sara Morante, de una fuerza sorprendente, pura poesía negra.

Vsévolod Mijáilovich Garshín (1855-88)

Hijo de militares nobles. Interrumpió sus estudios en 1876 debido a la guerra con Turquía en la que se alistó como voluntario. Fue herido en la pierna y durante su convalecencia comenzó a escribir. En 1880 empezó a dar muestras de la inestabilidad mental que le llevaría a visitar varios hospitales psiquiátricos. Ocho años después se suicidó en San Petersburgo. Se dice de su escasa producción literaria que sus relatos sobre la guerra son comparables a los de Tolstói y su ficción psicológica a la de Dostoievski. La flor roja fue escrita en 1883.

Reseña BEATITUD en CULTURAMAS

2011-06-05T18:34:00.001+02:00

LOS CHICOS DEL OTRO LADO (I)

Por Esteban Gutiérrez Gómez. (Culturamas)

Acaba de terminar la guerra (la II Guerra Mundial) y el mundo sigue siendo una mierda. En Estados Unidos nada se ha regenerado, nada ha cambiado, todo sigue igual. Los muertos son un número, no más, y se pretende seguir adelante sin tomar conciencia del pasado. Todo para nada.

Dan ganas de huir, de salir a la búsqueda de otra realidad. Si pudiese cambiarse el mundo… Pero no se puede cambiar, una guerra con 60 millones de muertos no ha logrado cambiar nada. Huir, el dedo al aire y una larga pista alquitranada por delante. Huir, sin destino concreto, a la aventura. Huir, aún sabiendo que no existe la puerta al otro lado. Sí, pero hay que huir.

La noción general de escapar de una realidad que huele a podrido, se particulariza en el ámbito de un pequeño grupo de escritores para los que el viaje es la vida. Lo importante no es llegar al destino, lo importante es hacer el camino, disfrutar del viaje. A mediados del siglo XX, Cassady y Kerouac recorren Norteamérica viviendo aventuras. El viaje es otra forma de vivir. Si hay dinero: gasolina y carretera; si no lo hay: porros y alcohol. El caso es abandonar la realidad, crearse un mundo a su medida. Cassady es el actor, el protagonista principal, el chico malo de esta película, el pendenciero, el vividor. Kerouac es un chico más intelectual, tiene la mirada del escritor en sus ojos y todo lo ve de una forma objetiva: nunca arriesga su alma. Ginsberg se unirá a ellos casi desde el principio; es un intelectual al que le gusta vivir en el filo, al borde del abismo, que totaliza pasiones y busca siempre el más allá. Burroughs huye de lo acomodado en busca de nuevas emociones. Hay otros actores (uno tan pendenciero como Cassady es Corso), pero basta de nombres propios y busquemos una etiqueta que nos permita clasificarlos (necesitamos saber de qué hablamos, por eso las etiquetas nos ayudan a no pensar), una etiqueta generacional que defina lo que estos cuatro chicos hacen con su vida en los años 50, algo así como los Beat.

Los Beat escriben sobre algo que ya se había iniciado años antes, sobre la necesidad de darse la vuelta frente al mundo, bajarse los pantalones y enseñar la raja del culo. Un que os jodan categórico. Un nuestra vida es nuestra vida y la vivimos como queremos. Duró poco el camino pero fue importante porque marcó el espíritu de la contracultura. Hoy en día todavía bebemos de su esencia. Tanto en el fondo (el mundo sigue siendo una mierda), como en la forma (la prosa espontánea de Kerouac, la libertad del autor en Ginssberg, la experimentación hasta la descomposición en Burroughs). Ahí están sus libros, En el camino, Gasolina, Yonqui, Aullido. No hay más que ponerse a leer.

Duró poco, la huída traspasó los límites con ayuda del peyote y del LSD, primero, y de la meditación, después, y llego a otros mundos. Los 50 acababan y una nueva generación asumió la bandera de la libertad, del cambio, de lo alternativo. Gente que buscaba sanar el mundo con amor. Mucho amor. Demasiado amor. Hippies envueltos en psicodelia que descubren y hacen descubrir el nuevo mundo: el budismo y la filosofía Zen. Al final, Kerouac o Ginsberg llegan a un tope de vía en el que descubren otra realidad y, lo más importante, descubren que para huir no es necesario caminar, ni siquiera dar un solo paso: la mente lo domina todo. Los 60 se llenaron de esperanza en un mundo mejor. Una visión idealista, despegada de la realidad, de esa realidad en forma de barro que los Beat llevaban pegada a sus zapatos a pesar de que trataban de huir de ella.

50 años después, Vicente Muñoz Álvarez y Nacho Escuín, quieren palpar el reflejo de esa generación inconformista norteamericana en las jóvenes letras castellanas. Son muchos los autores que se posicionan en la contracultura, al margen de institucionalizaciones y servidumbres públicas, que huyen de la mierda en que sigue convertido el mundo, que esperan, al menos, ser consecuentes con su alma, que no cambian libertad por seguridad, que no esperan vender un millón de ejemplares de un libro porque no escriben para un millón de personas, que saben que están al otro lado de esto que llamamos literatura, en la umbría, dónde la nieve permanece más tiempo y el agua que emana del verdín, sabe a vida.

Vicente y Nacho hurgaron, people on the road, y tardó poco en asomarse un universo de nuevos creadores veneradores del espíritu Beat. Beatitud, así se llama la antología, es un compendio de reflexiones, de bionarraciones, de relatos, de vivencias, de ensayos, de influencias que los escritores de esa generación tuvieron en las vidas y en la escritura de cada uno de los autores que participan en este proyecto literario. El resultado es una amalgama de visiones sobre los Beat, una reivindicación del límite, de la huída, del viaje. Lo importante sigue siendo hacer el camino, sigue sin ser decisivo llegar al final, sea bucólico o precipitado. La carretera es una forma de vivir. Es cierto que luchar cansa, que son chicos del otro lado siempre dispuestos a dar guerra, pero ya descansarán cuando llegue la última hora, el suspiro final.

Título original: Beatitud, visiones de la Beat Generation
Autor: VVAA
Edición literaria: Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín
Editorial: Ediciones Baladí S.L.L.
Páginas: 357
Diseño cubierta: Julio Reija
ISBN: 978-84-937661-8-4

Precio: 20€

Autores que participan en esta antología:

Carla Badillo Coronado, Patxi Irurzun, Ana Pérez Cañamares, Joaquín Juan Penalva, José Ángel Barrueco, Carmen Beltrán, Uberto Stabile, David González, Carmen Camacho, Miquel Silvestre, Raúl García, Sergio Gaspar, Safrika, Nacho Abad, David Mardaras, Mario Crespo, Roxana Popelka, Eduardo Almiñana, Octavio Gómez Milián, Estelle Talavera Baudet, David Mayor, Pepe Pereza, Almudena Vidorreta, Lucas Rodríguez, Inma Luna, Diego Urizarna, Alfonso Xen Rabanal, Pablo Casares, Sonia San Román, Eloy Fernández Porta, Déborah Vukušić, Vicente Muñoz Álvarez.

Esteban Gutiérrez Gómez

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RESEÑA DE VISCERALES

2011-05-31T09:22:00.001+02:00

Viscerales

por RICARDO HERNANDO

«Hay días en los que / no puedo escribir. / Entonces vomito / y luego corrijo...». Esta cita de Mario Crespo que abre Viscerales es toda una declaración de intenciones de este volumen en el que Crespo y José Ángel Barrueco reúnen cuarenta textos que proponen el vaciamiento como motor creativo. Los dos antólogos reúnen a figuras tan conocidas y reputadas en el panorama literario actual como Enrique Vila-Matas, Montero Glez o Karmelo C. Iribarren con nuevas promesas como Déborah Vukušić y escritores noveles y bloggers que comparten esa visión de la escritura como desahogo como Marta Fernández La Bohe.

En esta literatura visceral que proponen Crespo y Barrueco predomina la narrativa breve, pero también hay hueco para pequeñas piezas teatrales de un acto (“En el hotel” de Roxana Popelka) y la poesía (sin duda, una de las mejores piezas del libro es el melancólico poema de Iribarren “Los días normales”). Asimismo, se convierte en punto de encuentro de distintas influencias que van del movimiento beat (“All my friends were vampires” de Javier Esteban) al realismo sucio (“Barrizal” de Kutxi Romero) pasando por la escritura confesional (el espléndido “Alta tensión” de Vicente Muñoz Álvarez).

Pese a la irregularidad del conjunto, no se puede despreciar la heterogeneidad de Viscerales ni su intento de alejarse de los convencionalismos literarios. Como afirma Barrueco en el epílogo del volumen, la escritura visceral consiste en «desatar los instintos, en escribir desde el estómago y el corazón, arriesgándolo todo a un naipe», por lo que no es de extrañar que muchos de los relatos parezcan escritos a vuelapluma. La escritura automática y el monólogo interior son algunos de los recursos utilizados en unos relatos que huyen de la neutralidad y de lo racional en busca de ese vaciamiento literario que conduce a la escritura visceral.

La voz de estos autores es un grito que sale de sus entrañas, un grito que utiliza un lenguaje crudo y que no respeta convenciones sociales ni gramaticales. Así, la escritura se presenta como una experiencia liberadora y catártica, un desahogo y una forma de ajustar cuentas con el pasado (“Porque okupé en Londres” de Ana Pérez Cañamares), la sociedad (la violenta anarquía de “Casadas con Hollywood” de David Refoy) o el amor (el elíptico “15 apuntes para la autodestrucción o la autodestrucción de D. V.” de Déborah Vukušić). La furia con que estos autores escriben sus relatos se traduce en un vigor narrativo que deja sin respiración al lector, como el rabioso y brillante in crescendo final de “La gaviota” de Francesco Spinoglio o el trepidante y lisérgico “Reliquias y jorobas”, en el que Patxi Irurzun revisita al Hunter S. Thompson de Miedo y asco en Las Vegas.

Los autores de la antología de Crespo y Barrueco no intentan justificar a sus personajes, que aman y odian, se enfurecen y se desesperan desde el corazón. Esa es la esencia de una antología que transita por caminos ya recorridos, pero marginados por el actual mainstream de lo políticamente correcto. Si bien es cierto que no toda la escritura visceral es buena (más bien al contrario),Viscerales es una buena invitación al lector a sumergirse en esta colección de pequeños apocalipsis íntimos, desgarros del alma y rabia desatada.

LA CRÓNICA VIRTUAL

Sara Morante, ilustradora

2011-05-02T22:05:00.006+02:00

Quiero que conozcáis a una artista intrigante que me tiene fascinada. Sus ilustraciones son poesía oscura... Os invito a conocerla. Se llama Sara Morante. En breve saldrá una reseña que he hecho para ABC de su última colaboración, en este caso con Nevsky Prospects, LA FLOR ROJA.

www.saramorante.com

saramorante.blogspot.com

Habréis visto ya su particular forma de dibujar en la cubierta de DICCIONARIO DE LITERATURA PARA ESNOBS, de la Editorial Impedimenta.

Exposición erótica de poemas: virados sin tapujos, por Ángel Muñoz

2011-04-16T12:29:00.001+02:00

20 abril NARRANDO CONTRACORRIENTE

2011-04-14T13:41:00.001+02:00

14 de abril, por fin lo que esperábamos todos los retratados!!!!!

2011-04-09T17:30:00.001+02:00

Este 14 de abril, a las 20:30h. en LOS DIABLOS AZULES (c/ Apodaca, 6; Tribunal), por fin la exposición de fotografía erótica de poetas retratados... por otro poeta, ÁNGEL MUÑOZ RODRÍGUEZ. No os lo podéis perder.

Revista EL PROBLEMA DE YORICK. 10º aniversario.

2011-02-22T13:10:00.000+01:00

Presentación BEATITUD 25 febrero

2011-02-20T10:17:00.002+01:00

Viernes 25 de febrero,
19 h Casa del Libro - C/Hermosilla, 21.
Madrid

Intervendrán

Vicente Muñoz Álvarez (antólogo)
Ignacio Escuín Borao (antólogo)
David Vicente (editor)
& varios autores del libro

Os esperamos

32 Fragmentos de los relatos de BEATITUD, seleccionedos por David González.

2011-02-18T11:49:00.002+01:00

BEATIFICACIONES / CARLA BADILLO CORONADO:

; crucé el desierto de Sonora; me bañe a orillas del Río Grande; me interné en los territorios indígenaas de Nuevo México, participé en ceremonias de peyote -siendo la única extranjera-; dormí al interior de tepees, al pie de lagos y quebradas; amanecí entre venados y búfalos en Colorado, dancé junto a lakotas, apaches y navajos, y me perdí entre los pueblos fantasmas del Lejano Oeste. En el camino escuché disparos y los gritos de Billy the Kid, y recordé fragmentos de otros aventureros como Jack Kerouac, quien junto a Neal Cassady recorrió el país de costa a costa hace más de medio siglo. Así avancé por la Ruta 66, derechito a San Francisco, sola y bajo un cielo en llamas, "atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro".

MI PADRE, LOS LIBROS RENO, RED FLANDERS y LOS BEATS, TODOS EN LA MISMA FRASE / PATXI IRURZUN:

A mi padre, contaban, los abuelos lo mandaron a estudiar a Pamplona siendo un niño; no era un mal estudiante, pero sí algo díscolo. En una ocasión lo castigaron encerrándolo en un aula, de la que él escapó por la ventana. Como le daba apuro regresar a casa de los tíos con quienes vivía, decidió volver a pie a su pueblo, que estaba a unos cuarenta kilómetros de la capital. En cuanto lo echaron en faltta, en Pamplona, la Guardia Civil salió a buscarlo. Mi padre, según él mismo relató, se escondía en las cunetas, cuando veía acercarse a los guardias. Estuvo así, caminando y agazapándose, durante toda la noche, pero consiguió llegar a la mañana siguiente a su pueblo, sano y salvo.

LA INDIA O EL MIEDO / ANA PÉREZ CAÑAMARES:

Leo En el camino tumbada sobre la cama y cada dos o tres páginas paro para matar a una de las pulgas que la ha tomado con mis tobillos. A la ingles no le dan miedo los bichos y cada vez que alquilamos una habitación la mandamos de avanzadilla, y durante un buen rato Susana y yo esperamos fuera, mientras escuchamos el ruido de su zapato masacrando la fauna del lugar. Luego entramos como soldados cobardes y recogemos los cadáveres negros y peludos, desparramados por los rincones. La inglesa ya nos mira desde la cama, liándose un porro, y se ríe de nuestras muecas de asco; pero siempre hay un bicho que ha escapado de la matanza y que se presenta cuando menos lo esperas,

EL ÚLTIMO BEAT / JOAQUÍN JUAN PENALVA:

Fue en 1947, con diecisiete años, cuando me convertí en escritor, por eso le dediqué Gasolina a mis compañeros de celda, "a los ángeles de la cárcel de Clinton, que en mi décimo séptimo año me entregaron, desde todas las celdas que me rodeaban, libros llenos de luz". Venían los libros de todas las celdas, y después supe que todos esos volúmenes habían sido de un antiguo huésped, Charles "Lucky" Luciano, cuya suite ocupaba yo entonces. "Lucky". Luciano fue uno de los últimos grandes gángsters y mi mejor maestro. Mientras estuvo preso, siguió dirigiendo todos sus negocios desde la celda.

AL FINAL DE LA CARRETERA / JOSÉ ÁNGEL BARRUECO:

Era una noche del verano de 1990 y yo solo tenía 17 años, me faltaban aún unos meses para cumplir 18 tacos y de pronto me encontraba caminando sin compañía por el arcén, al principio me lo tomé a broma, supuse que podría ser una aventura, pero luego advertí que no era cosa de risa, que estaba a demasiada distancia de la tienda de campaña y que todos mis amigos habían conseguido un vehículo para llegar a la meta, a la seguridad y al hueco confortable del saco de dormir.

El camino es la vida de los hombres.

La carretera es el corazón de los países.

L. (1926 - 1971?) / CARMEN BELTRÁN FALCES:

Quizá Mary Garber. Quizá Gary Snyder, que encontró su nota de suicidio. Quizá ser capaz de sobrellevar esa sensación de estar siempre en el filo, de no poder soportar el mundo, de ser ajeno a él, de estar en el margen de los márgenes. Quizá conocerse sin miedo para poder traducirse. No pasa nada. Quizá que acabara la fiesta... first glass broken on patio no problem (...) make a quick getaway. NO PROBLEM. Quizá no olvidar la rabia y no permitir bajo ningún concepto que fuera la tristeza la que la reemplazase. No sé. No importa. Un día escribió una nota.

LAS CENIZAS DE ALLEN GINSBERG / UBERTO STABILE:

Había en todo ello una mezcla de pasión y revelación, una necesidad de interpretar todo lo hasta entonces conocido desde otra mirada. Creo que Jack Kerouac me enseñó a leer de otra manera, a leer con otra conciencia y consistencia. Ya no pude volver a leer la Divina Comedia, El Quijote o Huckleberry Finn, sin descubrir esa tradición romántica, popular, inocente y divertida que Jack nos regaló en On the Road, la novela mecanografiada sobre papel continuo de teletipo, que como él, vagó de editorial en editorial hasta que una tarde de verano de 1977 llegó a mis manos en una vieja edición de la Editorial Losada.

HUELLAS EN EL POLVO / DAVID GONZÁLEZ:

Con Arthur, las drogas: absenta & hachís.
Yo fumé hachís en Charleville, su ciudad natal. En place Ducale, un porro, al volver del viejo molino Rimbaud, donde contemplé con una pena infinita, las escasas pertenencias que tenía consigo en su lecho de muerte, a saber: una maleta & una taza & una cuchara & un tenedor & un cuchillo & un Madras etíope & cuatro libros & y su reloj, un reloj de bolsillo cuyas manecillas habían expirado a la una menos diez.

CABEZA DE GARDENIA / CARMEN CAMACHO:

Antes. Antes de antes. Antes de Tánger. Anterior a mí: allí fue mi carne. Previa al frío, al polvo soy bajo tierra de Málaga, previa a esta nada de nada. Pero anterior, también, mi carne, a la cojera y al miedo en los autobuses, a las marcas en la piel que dejaban los vestidos que me compró mi madre, al destacamento de labios como los de Cherifa o Helvetia o Martha o qué más da, labios de mujeres al filo, de aliento y reproche.

El cuerpo sucedió antes de todo. La carne es plena conciencia.

ON THE (SOVIET) ROAD / MIGUEL SILVESTRE:

El estalinismo ha matado mucho, de acuerdo, pero el anhelo beatnik ha matado peor. Lo ha hecho lentamente, dejando envejecer a los jóvenes hipsters y enfrentándolos al espejo de su fracaso como inconformistas. El beat, o muere joven o muere ridículo. Generaciones enteras de sensibles muchachos se han malogrado soñando con viajes iniciáticos y aventuras en la carretera; la mayoría nunca lo intentó, o como mucho se conformó con un largo fin de semana de fiesta química que no les dejó sino ojeras.

AND OLD LETTER REVISITED / RAÚL GARCÍA:

Y luego han empezado a hablar de la edad, que tenemos una edad y hay que hacer esto y lo otro como si fueran pasos preestablecidos que hay que cumplir antes de la fecha límite, tener una casa con una hipoteca cómoda acogedora y con gusto, y dos coches uno grande y elegante para él y otro pequeño para la ciudad, fácil de aparcar pero bonito. Y el trabajo, el trabajo es importante, pasta, pasta y posición (más dinero), mejor mandar que ser mandado, mucha responsabilidad bien pagada. ¿Y qué hay de los hijos?

GIORNO ELIGE A GINSBERG EN LA NOCHE DE BARCELONA / SERGIO GASPAR:

Sucedió en un libro, como la mayoría de las cosas importantes de mi vida. Yo era un joven universitario y antifranquista, con barba y pipa y gafas de concha, que me creía escritor. Compré -o robé en una librería, no puedo estar seguro, porque por aquellas fechas practicábamos con asiduidad la revolucionaria acción de robarle libros al sistema capitalista y devolvérselos al pueblo, es decir, a nosotros, sus legítimos propietarios - la Antología de la Beat Generation de Marcos Ricardo Barnatán, volumen de tapa dura publicado por Plaza y Janés en los años 70.

CON UNOS TÍOS CUALESQUIERA / SAFRIKA:

¿Sabes cómo conocí a Neal?, menudo tipo, qué descerebrado. Me lo presentó Greg, el chico aquel taaaaan fuerte con el que salí un par de veces, en San Francisco. Me llevó a beber, había mucha gente pero casi no recuerdo nada, iba tan ciega ¿sabes?, ¡taaaaaaaaan ciega! Total, que estuvimos en el Golden Gate Park, me tiró en la hierba me besó un poco y luego me llevó a una casa, bueno, a un cuchitril, una mierda de casa con un agujero por ventana y Neal estaba allí, desnudo, muy guapo eso sí, pero ¡abrió la puerta desnudo!

SARA / NACHO ABAD:

Por otro lado, carecíamos del valor para acercarnos a ella sin más, sin una excusa. Nunca fuimos lo que se dice tipos listos para estas cosas. A otros les bastaba con palabrería, con sonrisas de baratillo y chistes groseros. Para nosotros, acercarnos a las chicaas que nos gustaban era como intentar saltar sin pértiga un obstáculo del tamaño del mundo. Si una chica nos gustaba de verdad, podíamos darnos por perdidos. Y ése era el caso de Sara. ¡Era especialmente el caso de Sara, que tenía dos caderas como catorce ocho miles!

DIOS / DAVID MARDARAS:

Pero lo que estaba percibiendo en primer término -en seguida me di cuenta- era una superficie brillantemente tramada e iluminada por Kerouac, tan iluminada, brillante y superficial que sería finalmente perfecta para la inevitable implosión cósmica que la iba a traspasar en toda su potencia trágica en las últimas páginas de esa novela gótica que es Los vagabundos del Dharma, cuya imagen final, desenlace y clímax es una crucifixión monumental: un hombre crucificado en la cima del pico Desolación,

RUTA 23 /MARIO CRESPO:

Es la una de la madrugada. Por la carretera nacional 122 apenas circulan coches. El Golf rojo avanzaa con las luces interiores encendidas. Sobre la carátula de un compact discx del sello alemán Tresor, una montaña de polvo blanco con olor a manzana. El tiro me golpea el tabique, me ataca el lacrimal y se instala en mi ojo derecho. Noto el amargor en la laringe. Instantes después lo único que puedo sentir es el chorro de palabras que mana de mi garganta, un torrente de voz que evoluciona mi uso habitual del lenguaje.

SUSPENSO / ROXANA POPELKA:

Gracias a Carlos, Mónica conoce a Walcott, a Diane di Prima, a Cassady, a Burroughs, a James Tate.
Ese poema titulado La piedad ascendiendo con la niebla, o ese otro No es el calor tanto como la humedad.
Aunque a veces, más que la poesía norteamericana a Carlos parece que lo que le gusta de verdad es conducir a más de 130 km/h.
Adelantamientos peligrosos, jugando con las líneas continuas de las carreteras secundarias sin asfaltar.

THREE`S CROWD / EDUARDO ALMIÑANA:

Howl se había convertido en un éxito, y todo Nueva York tenía puesta su mirada en un poeta joven, con gafas, algo desaliñado, hasta entonces casi desconocido. Habían salido juntos un tiempo, le conoció a través de un profesor amigo de ambos. Desde el primer momento sintió la conexión, un lazo bíblico, en el que no había creído hasta entonces. "Almas gemelas", pensó. Un tiempo después de aquellas primeras citas, Allen Ginsberg conoció a Peter Orlovsky, y se enamoró de él.

ESCRITO EN LA LEY / OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN:

Pablo no puede venir a Logroño, así que llamamos a Luis para que se encargue de las guitarras. Sonamos de maravilla en el local. El tren es como una habitación de óxido para la gente abollada. Me acuerdo de la canción que cantaba Fernando Alfaro con unos chicos de aquí, se llamaba El año que Allen Ginsberg murió. Tengo mercurio en las manos de tanto evitar la fiebre. Siempre vamos de prisa, buscamos el reconocimiento, la paz de las edades de mármol, las viejas historias de las mujeres abrasadas por la belleza.

LOS (C)OLORES DEL MUNDO / ESTELLE TALAVERA BAUDET:

El offbeat bien podría llamarse de cualquier otra forma, y también estaría bien. El offbeat no tiene un solo color en la paleta. Los tiene todos, y repetidos, feos y bonitos, insípidos y chocantes. A veces logra impresionar o ser impresionista, pero otras mezcla todo demasiado y el color mierda puebla el lienzo y nos llevamos la mano a la cabeza: "¿Qué has hecho, descerebrado?". Es tan genuino como el que puede escalar la montaña más alta sin perder los dedos gangrenados, aquel que sabe regresar vivo a casa y dormir a pierna suelta.

ESTAR EN EL MUNDO SIN CONDUCTOR. Apuntes sobre los beats / DAVID MAYOR:

Se olvida en exceso que los beats no necesitaban ir de bohemios o excéntricos para expresar su individualidad. Muy alto el listón todavía pasados sesenta años, pero aún vigente para quien decida abismarse y desatar lazos. Quizá le espere la fortuna. Pero que no se le olvide -el primero que vio el percal fue Kenneth Rexroth- que con los beats el surrealismo épater les bourgeoises empezaba a transmutarse en el amuser les bourgeoises tan característico de nuestros días. La distancia del vagabundo sigue siendo tan grande como lo era entonces,

ELIGIENDO UN CAMINO / PEPE PEREZA:

Con nuestras mochilas preparadas y los sacos de dormir enrollados, J y yo nos echamos a la carretera. Destino, nos daba igual el destino. Lo único que queríamos era vivir aventuras similares a las que habían vivido nuestros héroes literarios. Dinero no llevábamos, lo habíamos invertido en tabaco y hachís. Para alimentarnos cogimos todas las latas de conserva que nuestros padres acumulaban en la despensa. Mientras tuviéramos para fumar la comida era lo de menos. Para leer, J se había llevado En el camino. Yo, La senda del perdedor.

PL (REVOLUTIONARY LETTER # 86) / ALMUDENA VIDORRETA:

El hombre paga el dinero justo y extiende sus dedos ensalivados por el montón de bolsas que probablemente luego me llevaré yo entre las manos. Trato de memorizar la imagen porque no me gustaría tocar su saliva y almaceno las zonas húmedas en mi memoria. He comprado carne, sólo un pequeño paquete, y una botellita de alcohol de 90 grados. Alcohol para limpiar las heridas. Pi. And the wraiths all tell you to cool it but then, that was never your way.
Somos iluminados, tú y yo. Vemos el futuro en el gesto simple y cotidiano de esperar un turno.

DHARMA THIEF / LUCAS RODRÍGUEZ:

El baño de mis tíos está diseñado para mear sentado, una pequeña señal al más puro estilo icono de tráfico te sugería practicar sentado para no salpicar. Estaba diseñado para poder alcanzar de este modo también alguno de los libros que reposaban sobre una pequeña estantería a la altura adecuada en el flanco izquierdo. Nunca hacía caso de los libros que allí aguardaban en la cuasi perpetua oscuridad de aquel mínimo retrete.

JACK, TENEMOS QUE HABLAR / INMA LUNA:

Desde el escaparate, Kerouac se abrazaba a Cassidy, la panda de los beats posando justo delante de la librería, en el lugar donde nosotros nos encontrábamos ahora. Howl, howl, howl por todas partes.
Traté de arrancar el zapato de la angostura en la que había quedado apresado. Fue imposible. Me descalcé y dejé el zapato allí. Mi zapato rojo pisando los versos de Ferlinghetti. Resultaba tópicamente poético. Hice una foto. El suelo estaba helado.
Aquello me pareció una señal. No cuesta nada sentirse importante.

SURIA K. / DIEGO URIZARNA:

Jonás se levanta del asiento trasero de la Kangoo que hace de ambulancia y marca la página de En el camino con una polaroid de su novia, y deja el libro sobre un buzo amarillo y sucio que está arrugado sobre el asiento trasero de la Kangoo, y sucede aquello de Ítaca no es Ítaca versus los atardeceres cruzando Alfajarín a 160 por hora con la ventana abierta, mirando sobre las colinas como camas deshechas la silueta de un toro de Osborne recortando las nubes, el cielo, la luz a medias, las tímidas gotas de agua que empiezan a formarse en la luna delantera en un cementerio de insectos aplastados.

LA PUTA QUE MIRABA A LOS OJOS / ALFONSO XEN RABANAL:

... Pues entre las torturas aprendí que en la guerra lo que matas es una parte de ti... y si no asimilas que estás matando aquello que no integras de ti, si en ti queda algo de conciencia en vida, caminarás siempre sangrante pues esa herida nunca cicatrizará... nunca... por mucho que tu parte racional te engañe, te diga que hiciste lo correcto, por ti, por tu país... unos ideales en los que no crees cuando todo se muestra claro, cuando ves que utilizan el mismo engaño en pervertir a las nuevas generaciones, siempre con el mismo pretexto para el enriquecimiento de los mismos: el miedo...

LOS PATRIOTAS / PABLO CASARES:

Posteriormente se dijo de ellos que eran unos hedonistas que el aburrimiento empujó a una vida disoluta. Tal vez hubiera algo de cierto en esta apreciación, pero es igual de cierto que cuando comenzaron su gran aventura eran unos pioneros que dejaron atrás muchas cosas que jamás recuperarían y forjaron un temperamento que Joe no volvió a ver en nadie. Tal vez acertaron, tal vez no, pero eso no era lo que más importaba.

OASIS PUB 1994 - 1999 / SONIA SAN ROMÁN:

Al Oasis Pub no llegaban las caravanas de mercaderías de especias sino los perros abandonados y los camellos.
Como si el viejo Burroughs moviera los labios de nuestros pensamientos, nos sentíamos los gatos encerrados, los que no podían caminar solos. Para nosotros solo quedaba aquel lugar.
Las botas altas de Susana se alzaban como palmeras en un suelo repleto de cucarachas sin filtro.

LA COMPAÑÍA DE FINANZAS AMISTOSAS. Burroughs/Heart/Beat / ELOY FERNÁNDEZ PORTA:

Las instituciones soñadas. La novela en cuestión contiene el que, a mi entender, es el primer texto donde ya se encuentra, in nuce, el mundo burroughsiano. Debo decir que, por lo general, no soy partidario de hacer esta clase de lecturas retrospectivas, que presuponen que la poética toda de un escritor ya está contenida en algún texto temprano. Creo que esas interpretaciones suelen ser falacias, pues pasan por alto la relevancia de la evolución creativa y todo lo explican a partir de un principio fundamental.

MEMOIRS DE UNA NO BEATNIK / DÉBORAH VUKUSIC:

Escribe. No puedo.

Después de ti sólo he vuelto a hablar para reivindicar las flores transgénicas. La belleza natural de las orquídeas me tira de los pelos, me insulta tanta perfección.
Abro las ventanas para huir ahora que todavía es posible.
Me justifico. Estoy seca. No sé qué contar.

BEATITUD / VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ:

Lisboa: la vida que se hunde y sigue en pie. Recibiendo mensajes subliminales y hablando volados de Chinaski y Mona y Henry. Marineros, artistas, fulanas, sifilíticos y opiómanos, fadistas, poetas, yonquis, carteristas... Beodisea. Y beatitud. O el tiempo que no existe. Y la terapia del camino. Vocación de olvido, inconformismo visceral respecto al mundo. Como entonces, en plena huida, en pleno vuelo, a cientos de kilómetros de casa escribiendo en sudor de ocio y confusión nuestra historia, emborronando por centésima vez las páginas más memorables de nuestras pequeñas vidas.

32 fragmentos de Beatitud, seleccionados por David González.

Presentación VISCERALES en FNAC Callao

2011-02-18T11:12:00.000+01:00

CONCURSO BEAT GENERATION

2011-02-15T19:57:00.002+01:00

Como ya sabes, el libro homenaje a la generación Beat, Beatitud. Visiones de la Beat Generation, ya se encuentra en las librerías.

Queremos que también tú nos aportes tu particular visión de la generación Beat. Envíanos para ello un microrrelato de no más de 250 palabras que de un modo o de otro refleje tu experiencia con la Beat Generation. Cuéntanos lo que quieras y bajo la fórmula que tú quieras.

Iremos colgando cada día tanto en el blog de la editorial (http://edicionesbaladi.blogspot.com/) como en este blog:http://beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com/ los mejores textos.

El 15 de marzo elegiremos entre todos los seleccionados los 3 ganadores y les haremos llegar un lote de 5 libros de Ediciones Baladí.

Participa y cuéntanos lo que quieras sobre la Beat Genaration.

Envíanos tu texto a info@edicionesbaladi.com

http://edicionesbaladi.blogspot.com/2011/02/concurso-beatitud-visiones-de-la-beat.html

Cover by Jul

Llamando a tierra este viernes 4!

2011-02-03T13:40:00.002+01:00

Es en la FNAC de Callao a las 19h.

Dentro del ciclo "Llamando a la Tierra" en Fnac Callao.
Mesa-Taller sobre "mujer y poesía".
Moderada por Rebeca Álvarez Casal (editora de la colección Candela, de Amargord Ediciones).
Participantes:

Luna Miguel
Ada Menéndez
Estelle Talavera
Gracia Iglesias